Lassiter 2795

Jimmy Densmore brummte der Schädel, als er sich über die Leitersprossen zum Wachturm hinauf quälte. Warum eigentlich, ging es ihm durch den schmerzenden Kopf, musste er sich das antun, wo doch seit Monaten nicht das Geringste vorgefallen war am Grenzposten Little Apache. Die Antwort, die ihm der Captain geben würde, kannte er: Dreihundert Tage Ruhe waren keine Garantie dafür, dass am nächsten Morgen nicht die Hölle über sie hereinbrach. Weshalb es wohl klug gewesen wäre, nach dem zweiten Whisky gestern Abend in die Koje zu kriechen. Und nun war er schon fast eine Stunde zu spät. Doch als Densmore den Kopf über die Turmbodenbretter streckte und in ein mordlustiges Augenpaar starrte, war der letzte Gedanke seines Lebens, dass er wohl besser im Bett geblieben wäre. Bevor eine spitze Klinge durch das Ohr in sein Gehirn drang.