Zhit

Kazhdaya kniga Marii Metlitskoy - sobytie. Ee zhdut, eyu zachityvayutsya, ee stavyat na polku i vnov dostayut v trudnye minuty. Potomu chto Metlitskaya, kak nikto drugoy, ubezhdaet v tom, chto, poka my zhivy, vse mozhno ispravit. A znachit, povodov dlya toski i grusti prosto net. Ne byvaet tak, chtoby zhizn skladyvalas rovno i gladko. Nevozmozhno vo vsem pobezhdat, vsem nravitsya, vseh lyubit. I dazhe esli vam govoryat, chto takie lyudi est, ne verte. Zhizn obyazatelno vospolzuetsya sluchaem, chtoby schelknut po nosu, prichem v tot moment, kogda kazhetsya, chto vse ustroilos, slozhilos, vse idet kak nado. Geroi etoy knigi ne raz ubezhdalis v tom, chto vse tak i est. Zhizn ih bila, i ne raz. V samye neozhidannye momenty. Naotmash. No znaete, kto schastliv po-nastoyaschemu? Tot, kto znaet, chto vo chto by to ni stalo nado zhit. Prosto zhit. Chto by ni sluchilos. I kogda v ocherednoy raz sluchayutsya neudacha, nespravedlivost ili nepriyatnost, kogda kazhetsya, chto vse rushitsya, nado prosto skazat sebe: "Zhivem dalshe". I zhit.