Ein Datum, das Europa neu schrieb

Der 29. Mai 1453 war kein Datum, das Europa sofort verstand. Die Nachricht vom Fall Konstantinopels erreichte den Westen in Fragmenten — ein Gerücht in Venedig, eine Trauernotiz in Rom, ein Schweigen in den Kanzleien jener Mächte, die jahrzehntelang zugesehen hatten, wie das Byzantinische Reich auf einen Stadtumriss zusammenschrumpfte, ohne ernsthafte Hilfe zu schicken. Was endete, war nicht nur ein Reich. Es war das letzte institutionelle Gedächtnis der antiken Mittelmeerwelt, das seinen eigenen Untergang mit wacher Augen miterlebte und keine Verstärkung erhalten hatte. Die militärische Dimension der Belagerung wird oft auf die große Bronzekanone reduziert — auf Urban, den ungarischen Gießer, den Mehmed II. besser bezahlte als Konstantinopel es je gekonnt hätte. Das Gerät war real und seine Wirkung verheerend: Die theodosianischen Mauern, die acht Jahrhunderte lang als unüberwindbar galten, wurden durch ballistische Physik zu Schutthaufen. Doch die Kanone war Symptom, kein Ursache. Was Mehmed besaß, war kein technologischer Vorteil allein — es war die Fähigkeit, technische Innovation in strategische Entschlossenheit zu übersetzen. Er wusste, dass Konstantinopel nicht durch Erschöpfung fiel. Es musste durch Überraschung fallen, durch die Zerstörung des Vertrauens in die eigene Geographie. Die Überführung seiner Flotte über den Galatahügel in einer einzigen Nacht war eben diese Zerstörung.